Тают в небе рваным клином
Птицы — росчерк журавлиный,
Над холодной голой жнивой
Опускается печаль.
Пахнет хлебом из овинов,
Догорает гроздь рябины,
Время вяжет паутину —
Словно тонкую вуаль.
И туман встаёт над плёсом,
И звезда дрожит в колодце,
И в саду, где всё моложе,
Только яблоки в траве.
Кто-то бродит по дороге,
Кто-то молится в тревоге,
И листок, сухой и строгий,
Закружился в вышине.
А в избе — огонь и пряжа,
Тишина, тепло и сажа,
И дымок над крышей пляшет,
Прямо в неба потолок.
Кто-то грудью в поле ляжет,
Кто-то в храме тихо скажет:
«Все мы путники в дороге —
И на каждой с нами Бог».
Осень — это не потеря,
Это то, во что мы верим:
Белый снег падёт на землю
И укроет сто дорог.
Сто дорог
© Copyright: Нефедова Ольга Андреевна, 2026
Свидетельство о публикации №126110103626
Свидетельство о публикации №126110103626
Рецензии