Осеннее дежавю

            
            ...

Всё повторится — дом и сад,
душа и осень, смерть и камень.
И время так же (как де Сад,
с ножом и алыми руками)

возьмёт октябрь в портновский
крой,
отрежет, не отмерив на'семь.
И бересклет, густой, как кровь,
листвой горячей скаплет
наземь,

окаменеет, как гранит.
Угаснет пылкое стаккато.
И только память
сохранит
багряный пепел листопада.

Всё повторится.


            ...

Не говори усталым чувствам —
спите.
Не говори, что поздно для любви.
Что ноября серебряные нити
уже легли на волосы твои.

Пусть не поют хмельные свиристели,
и не кровят слепые глухари,
но, как бы косы ив не поседели,
о пошлом серебре не говори.

Как хризантема осень облетает.
Вздыхает ветер — грустное "Увы", —
и лепестки упавшие вплетает
в соломенные волосы травы.

Не говори,  и, что сказать
не зная,
взгляни на куст осенних хризантем,
ведь на траве волос твоих, родная,
жемчужины с их белых диадем.