старец

Ночлега старец попросил,
измученный походом…
Был раньше молод, полон сил
и жил возле прихода.
Мечта в дорогу позвала —
на край земли, где небо
сгорает вечером дотла,
решительно и слепо.
И он пошёл, и повидал
все чудеса на свете —
за перевалом перевал,
за ветром новый ветер…
Так год за годом пронеслись —
и внешняя природа
ткала невидимый эскиз
для внутренней свободы.
Пустил я старца на ночлег…
За трапезой вечерней
он рассказал про зной, про снег
судьбы своей кочевной.
И, раскрасневшись от вина,
негромко, глуховато
цитировал мне допоздна
великих книг цитаты.
Он рассказал, как проходил
границы, незамечен,
как чудеса порой творил
в обличье человечьем…
И так приблизился рассвет,
глаза я открываю
и вижу сероватый свет,
что надо мной витает.
Со мною рядом никого,
лишь ранний свет угрюмый.
Неужто старца своего
я сам себе придумал?
Наверно, это был лишь сон…
Откуда же я знаю
рассказы эти про простор,
про чудеса без края?
Одни вопросы и мечты,
что в сердце вдруг родились…
Добраться бы до той страны,
где быль и небыль слились.
Пройти сквозь двери берегов,
сквозь толщу расстояний —
как старец, обитатель снов,
моих адепт мечтаний…
Тогда я вновь закрыл глаза
и в сказку провалился —
там купола под небеса,
там Богу я молился.
Воды из чистого ручья
испил в рубахе белой —
и сам себе я был судья
перед собой и верой.