А у войны растёт всё ценник,
Который год в траншеях мы.
И боевой мой современник,
Считает дни до тишины.
Пусть в сводках цифры, как по нотам,
Считают чей-то новый крест,
Мы - те, кто числится по ротам,
И те, кто держит здешний Брест.
Мы здесь не меряем в каратах
Ни сталь наград, ни боль утрат.
С тобою мы в сырых бушлатах,
Зовём друг друга просто " Брат".
Мы в землю вросшие по плечи,
Где каждый холмик - братский дом.
Тут не слышны пустые речи
Тех, кто не дрогнет под огнём.
И пусть снаряд крошит траншею,
Сводя на нет вчерашний быт,
Я под свинцовою шрапнелью
Сумею этот мир прикрыть.
Мы воплотим мечту, товарищ,
Не ту, что в глянцевом кино:
Чтоб в тишине цветущих пашен
Не падал мир стремглав на дно.
Чтоб в городах, забыв о страхе,
Встречали люди свой рассвет,
Чтоб на истлевшей здесь рубахе
Остался только мирный след.
Цена войны
© Copyright: Борис Романов 3, 2026
Свидетельство о публикации №126110100196
Свидетельство о публикации №126110100196
Рецензии