Мойщиком окон подался в наём...

Мойщиком окон подался в наём.
Надо с погодой сверяться,
и на пик офисной башни подъём.
А высоты он боялся.

Было открылся ей, что от перил
жался к стене в нулевые:
прут был отогнут; его, против сил,
будто тянуло в тот вылом.

Мороком тёмным в его голове
лужа растёт цвета вишни.
Там, на холодном полу, в синеве,
видел себя неподвижным.

Женщины след от признаний простыл.
Всё он в себе разбирался.
Понял, что может смотреть с высоты.
И с высоты верхолаза.

Этим он клином свой клин вышибал,
и от людей бы подальше.
Чужд за окном меркантильный аврал,
он же — им странен, неважен.

Свой ему Дятлова стал перевал
на этаже двадцать пятом.
На том последнем людей не видал.
В стенке просвет непонятный...

Странно окно поддалось между тем —
кем-то подаренным шансом.
Потом холодным у стенки потел —
кисть сквозь прошла... Он решался.

И провалился в пространство он весь.
Есть что терять ему разве?
Он в закулисье реальности влез
и там навек потерялся.

Он в закулисье реальности влез
и там навек потерялся...

Влез в закулисье реальности, прочь
от человеческой расы...