Останется свято

Хочется теплого, тихого, ясного,
Утра хрустального, чуть онемевшего,
Чуточку глупого, очень прекрасного,
В сердце застывшем едва уцелевшего.

Хочется платьице тонкое, ситцевое,
Босыми пальцами гладить росинки,
Вслед улетать за пугливыми птицами,
В лужицах чистых считать золотинки.

Снова поверить в наивное, нежное,
Сбросить печали в остывшие сумерки...
Где же ты, море мое безмятежное?
Разве мечты в нас действительно умерли?

Хочется смеха беспечно-звенящего,
Солнечных зайцев ловить на ресницах,
Капли дождя целовать настоящего,
И никуда на земле не стремиться.

Трогать ковыль шелковистый ладонями,
Пить этот ветер с ромашковой примесью,
Чтобы обиды остались бескровными,
Чтобы дышалось без боли и тяжести.

Только часы ускоряют вращение,
Тени ложатся на прошлое тонкие...
Было ли вправду то счастье весеннее
Или растаяло дымкою ломкою?

Снова поверить в наивное, нежное,
Сбросить печали в остывшие сумерки...
Где же ты, море мое безмятежное?
Разве мечты в нас действительно умерли?

Просто упасть бы в траву непомятую...
Ветром дышать и не ведать печали...
Все, что любили, останется свято,
Даже когда мы его потеряли.