Не написано главное — то, что внутри,
Что живёт между строк, в тишине, на заре.
Я молчу, а оно всё звучит: «Подожди...»
И сверкает росинкой на мокрой траве.
Может, эти стихи о любви неземной,
Или строчка о доме, которого нет.
И пока непонятно, кто он — мой герой,
Или просто пока этот стих — лунный свет.
Я не знаю, как выглядит то, что не спето,
Но я чувствую: знаю, живёт оно, дышит.
Оно пахнет дождём, и пронизано светом,
Только вот тишины мои мысли не слышат.
Может быть, это просто мой сон и не боле,
Но оно не уходит, не тает, как дым.
Этой ночью я выпущу мысли на волю,
Оно будет со мной, ну а я буду с ним.
Утром я допишу, то, что долго так ждало...
Новый стих утром ранним шагнёт за порог...
Никому не скажу, как душа трепетала,
Выбираю дорогу средь сотен дорог.
Не написанные строчки...
© Copyright: Галина Викторова 37, 2026
Свидетельство о публикации №126103107251
Свидетельство о публикации №126103107251
Рецензии