Мой художник вещих сновидений

Всё не сон. — Я трогаю твой крестик…
Шёлковая нить на тёплой коже…
Точно ангел, мой любимый сверстник.
Разные… А в близости похожи.

Мой художник вещих сновидений,
на твоей груди ручная птица…
Возгорая в пылкости сплетений,
в страсти не позволь испепелиться…

Ветер, подражая людям, стонет,
гравий неизбежности вселяя.
А твоё дыхание в ладони
нежностью в ночи благословляя,
нам пророчит избранность дороги,
о которой и мечтать не смела…

Спи, родной… Не будем с ветром строги. —
Только он умеет так умело
выть, страшить и тут же ставить пьесу,
сказкой обернув свою реальность…

Петь о море девственному лесу —
выше, чем талант и гениальность.

Вьюга белит дом. А я в покое… —
Спишь ты точно маленький ребёнок.
Может быть, причудливый Лукойе
нежно дул в затылочек с пелёнок…
Зонтик сновидений поднимая,
отправлял в эпоху приключений.
И твою ладонь в своей сжимая,
к жизни вёл волшебный ход мгновений…