Наступает ноябрь

Небо дышало грозой:
Свинцовой, глухой пеленой, 
Серой гранитной дымкой
Укрыт горизонт вдали.
 
Холодом встретил нас день —
Ледяной, неживой, пустой,
Холодом, не улыбкой,
Как будто забыл о тепле земли. 

Вот и конец октября —
Ступает по крышам Морана,
Тенью скользит меж домов,
Пряча в складках ночной покров. 

Словно с листочком дуба,
Хрупким и высохшим завтра, 
Искры тепла оборвала,
Оставив лишь стылый покров. 

И кружева новостей
Стали чужими, холодными, 
Будто написаны ветром
На мокром, студеном стекле. 

Скоро придёт уж метель —
Белой вьюгой, суровой, жестокой, 
В гости с холодной седмицей,
Чтоб выстудить всё во мгле. 

Жухнут пожары травы,
Угаснет цветов синева, 
Скоро останется тень,
Лишь холодная, злая тоска. 

Мир станет серым и строгим,
Беззвучным и слишком глухим, 
Словно сама тишина
О зиме всё сказала сполна. 

Но мы отыщем тепло —
В свете настольной лампы, 
В том, как уютно молчит
Засыпающий старый дом. 

Будем искать его в чашке горячего чая,
В запахе свежего хлеба, 
В мягкости пледа, что лёг на плечи
Вечерним, спокойным теплом. 

Будем чаще мечтать,
Чтоб на время забыться от вьюги, 
Слушать, как мерно считают
Минуты часы своим стуком.
 
Будем чаще желать
Простого чуда: земного, мирского,
Снова обнять за плечи,
Вдох разделить на миг.

Силы, чтоб биться с холодом,
Веры, что все не напрасно,
Знаний, что все проходит
Придет и солнца рассвет... 

Запах корицы и книг,
Тихий шёпот спокойных желаний, 
Тёплый свет свеч на стекле —
Как маяк среди снежной степи.
 
Пусть зима чертит узоры на окнах —
Мы сбережём свой очаг,
Свой тихий, родной уголок. 
Ведь счастье — не в громких победах,
 
Не в дальних, чужих широтах, 
А в том, как рядом сидит тот,
Кто душу твою поймёт.
В запахе выпечки утром,

В смехе, в простых заботах,
В том, что дом — это там,
Где тебя непременно ждет
Кто-то родной...