Не на весу созревший жёлудь,
Не дым затушенных костров..
Прохладу делают тяжёлой
Бутоны розовых кустов.
В рассветных каплях,без которых
Полночный сад не различим..
И только этот тихий шорох,
В прозрачности,подобен им.
Любому звуку можно верить,
Идёт ли дождь,кричит ли грач..
В стеснённости глухих преддверий
Они лёгко сойдут на плач.
Шипы и острые занозы
Смягчила осень накануне..
Чтоб были,несмотря на холод,розы
Ещё нежнее,чем в июне.
Любому звуку можно верить..
© Copyright: Нэтта, 2026
Свидетельство о публикации №126103009159
Свидетельство о публикации №126103009159
Рецензии