Баллада холостяка

Все пишут и страдают о любви.
Не испытал я ничего такого.
Да, для меня, всё это ново.
По-холостяцки я всё время жил.

Утехам я не предавался.
Был тёмен, как Кощеев лес,
куда никто досель не лез;
Амур там и не рисовался.

Не рисовался гордый стан,
подобный лишь одной Киприде.
Но схожих с ней я часто видел,
когда сновался по углам.

Я был вниманья недостоин:
кому я нужен, в дебри погружённый,
сознаньем огненным сражённый
пред часом головного боя?

Не испытал слияния телес.
Не знаю, что такое "койтус".
В ответ, уверен, засмеётесь,
ко мне отвергнув интерес,

поставив, может быть, клеймо
проколом на каком-то ухе;
пустив молву и даже слухи,
что, как мужчина, я - бельмо

в глазах у Марса, даже - Купидона;
что мужем мне никак не быть,
оборвана поскольку нить
меж мной и маскулинным Пантеоном;

что мой удел - магистр рукоблудья...
И это далеко не список весь
того, что могут  произнесть
при встрече близкие мне люди!

Наверно, время не пришло?
Наверно, в этом нет нужды,
чтоб отрывать души цветы
от столь удобного кашпо?

Ответить сложно. Но вот так
я мыслю здесь, а значит - существую.
И в одиночестве живу я,
как настоящий холостяк.



2026 год.