Ночь расстрелянных поэтов

Возможно вы мне помните об этом,
Как в октябре, в году тридцать седьмом
В ночной тюрьме стреляли по поэтам,
Их больше нет, уснули вечным сном.
О чём тогда писали люди эти,
Чего они искали вновь и вновь?
Поэты - люди чистые как дети
И все стихи, конечно, про любовь.
2000 лет назад из Вифлеема
Пришёл Господь, коснувшийся земли.
Из уст Его звучала теорема
Она была, конечно, о любви.
Он был распят злодейскими руками,
Смирившись принял муки на кресте.
Оплёван был, истерзан дураками,
Кричавшими, что истины не те.
Прошли века, те сгинули злодеи,
Забвению предан весь их волчий род.
Но не исчезли злобные идеи
Держать во тьме невежества народ.
И что же нам, опять война до крови
И жертвы ради призрачных идей.
Служить лжецам  в сей призрачной юдоли
Осатаневшим в ярости своей?
Или идти в Небесную обитель
Взяв крест, нести спокойно, до конца.
Как нёс его Христос, души спаситель
Доверившийся промыслу Отца.
Где Бога нет, там смысла жизни нету,
Там лютый стон несущийся окрест.
И пусть соблазны в клочья рвут планету,
Мне нужен Он,-я выбираю крест.