Виноградною лозой на тирсе,
Прикрывая наготу листами,
Закруглился Курск мой, закрестился
И запараллелился местами.
Старый пёс, не раз ночами битый,
Воет на луну один упрямо
Между стен из прописного быта
И петли, заявленной в рекламе.
Заигрался ранними веками,
Надышался вдоволь татарвою.
Слышишь, Гугл, куда полез руками?
Там закат, не вытертый травою.
Как огонь бежит по зыбким душам,
Улицы мешая с кандалами,
Дев гулящих выбросив на сушу,
Закусив страну с антителами,
Сделав вдох, в кармане прячет лето,
В темноте спешит по старым крышам,
Без ребра, с дешёвой сигаретой
Всем назло ещё чуток подышит.
13.06.21
Всем назло
© Copyright: Генри Бэсхэ, 2026
Свидетельство о публикации №126103005837
Свидетельство о публикации №126103005837
Рецензии