Прохожий

Утро туманное, день непогожий,
Молча шагаю, улыбки не пряча.
Спросит внезапно унылый прохожий,
Пепел смахнув с папиросы дымящей:

«Осень — неужто про глупые споры,
И перебранки, где сердце устало?
Слякоть, вокзалы, пустые перроны,
Ветер в лицо и дождя покрывало?»

«Ты погляди, — я скажу, — на проспекте,
В луже, что дождь наполняет слезами:
Ты видишь мир в состояньи аффекта!
Неужто лишь грязь под твоими ногами?»

«Ты приглядись: среди туч, в этой луже
Небо лежит, словно лист на ладони.
Сердцем взгляни — и увидишь поглубже:
Солнце сияет в небесной иконе».

Осень — не слякоть, не глупые споры,
Не перебранки, где сердце устало,
Осень — о вечной любви разговоры,
Там, где душа свой причал отыскала.

Он слушал меня, и в глазах наливалось
Сомненье тяжёлое, словно свинец.
Не верил — но что-то в нём тихо дрожало,
Как будто в груди отворяли ларец.

Он долго стоял, не сводя с неё взгляда,
Как будто искал в этой луже изъян.
«Неужто, — шептал он, — быть такого не может:
В такой вот грязи — и небес океан!»

Он всё понимал — но не верил, и в этом
Была его боль, и была его дверь.
И вот эта дверь открывалась — и вскоре
Он видел не грязь, а небесную твердь.

Мой друг посветлел и, умывшись слезою,
Промолвил: «Я вижу и небо, и солнце в просвете».
Согретый лучами, взял солнце с собою —
И налегке зашагал по проспекту.