С окраин Мутерляндии

Нет потаенного ни в нас, ни к нам от внешних,
как ни пропой о них... И бесики всё те же
стыдливо мнутся, если верить богу
волшебных снов, и злобствуют, как могут...
Неспешная экспансия, захваты
небесных территорий с зиккуратов,
плодов пространства... пусть и только взглядом
всего того, что с нами, но не рядом...
Похоже на плевки среди порывов ветра
из темноты во тьму на пол второго метра...
Куда ни вскинешь – контуры, границы,
как перед вермахтом (рукой подать) столицы
вселенной некой... Словно место знает,
когда и с кем само себя теряет...
Пространству все равно, зачем и кем набиты
поля его: словами ли пиита
с окраин Мутерляндии иль просто
воронкою из тел, ушедших в слишком поздно
евонное (пространства)... Не в тенеты
по кличке время, ибо нечем это
пощупать мыслью... Мы – структурно мимо,
поскольку вякаем еще в туда, где плохо видно,
поскольку мы – и есть источник бесов
и прочих лис, сливающихся с лесом,
как просто с местом... Может быть, в не знаю:
несъеденный моллюск лишь потому что с краю...
Планктон планктоныч, как Лукреций, сдуру
принявший Бога за температуру
на твердом солнце и в своих же венах
нашедший те же шмотки с плеч вселенной,
носимых ею, лишь бы с нею вместе...
По слухам, Неро так бряцал на месте
горящих домиков, занявшихся так кстати
не фона для, а вдохновенья ради...

Октябрь, 2026

На http://stihi.ru/2026/10/29/4520