У заросшего поля - ветер.
Над лесом - медленный закат.
И месяц - тонкий, чуть заметный,
горит, как чей-то тайный взгляд.
Вдали - огни. Молчат дороги.
В реке дрожит седая мгла.
И тени, вытянувши ноги,
легли у тёмного села.
Мне чудится: за поворотом
вздохнёт забытая земля,
и человеки-патриоты
начнут великие дела.
Но гаснет знак. Темнеет поле.
Лишь ветер кружит у воды.
И сердце, чуя злую долю,
внимает шороху беды.
Поле, русское поле...
© Copyright: Олег Валентинович Заброда, 2026
Свидетельство о публикации №126103001594
Свидетельство о публикации №126103001594
Рецензии