Пусть и не птица, от чего я клокочу?
Спиной к костру, на скалах тени от огня.
А средь теней я лица пращуров ищу.
Так чур меня! И чур хранит ещё меня.
Ему по-своему со мною тяжело.
А мне по-своему на это наплевать.
И от костра идёт по-своему тепло,
И тёплый камень заменяет мне кровать.
Собрались в гости, греют кости у костра
Седые старцы, не бурлит в их жилах кровь.
Обиды мира помнят, было что вчера,
Но ничего они не знают про любовь.
И им по-своему со мною тяжело,
А мне по-своему на это наплевать.
И от костра идёт по-своему тепло,
И тёплый камень заменяет мне кровать.
Настанет утро умирающих костров,
Исчезнут тени стен до нового огня.
И я, по-моему, теперь летать готов
И крылья ангела уносят вдаль меня.
Ему по-своему со мною тяжело.
А мне по-своему на это наплевать.
И от углей идёт дымок, а не тепло.
Пусть я не птица, но так хочется летать.
От чего же клокочу?
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2026
Свидетельство о публикации №126103001512
Свидетельство о публикации №126103001512
Рецензии