Дорога домой

Последний день дороги длинной.
Всё развёз, еду домой.
По скорости, скучаю я, старинной.
Теперь, мой стиль, совсем иной.

Ползёт поток, и я за ним —
Как черепаха меж машин.
Все обгоняют, мчат вперёд,
А у меня — свой тихоход.

То ползу, то догоняю фуры,
То сброшу газ, рву фактуры...
Сто десять — чуть придал вразгон,
Сто — и опять покой, закон.

Педаль топлю едва, чуть-чуть,
Чтоб легче нёсся длинный путь.
Девять с половиной тает,
Стрелка вниз легко сбегает:

Девять, восемь и семь... гляди! —
Восемь целых три впереди!
Бортовой шепчет: «Молодец,
Пришёл экономии венец».

И автобан шумит кругом,
А мне домой…нельзя бегом.
Тахограф мне маячит красным.
Ищи парковку, чтобы быть прекрасным.

Одна парковка вся забита.
Но проблема, не забыта.
Еду дальше, включил сноровку.
Надеюсь, на следующую парковку.

Ремонт, закрыто, не идёт.
Полчаса, тахограф жмёт,
Еду дальше…и о чудо…
Вот где ночевать я буду.

Знак: Rastplatz, 5 километров.
И никаких попутных ветров.
Приземлился, встал на ночлег,
Выдохнул, счастливый человек.

Завтра — полтора часа до дома.
И это вовсе не истома.
Вещи выгружу, вздохну,
На мойку спринтер поверну.

Сдам ключи — и всё, ура,
Отпуск начался, пора!