Быт

Я стираю трусики, гольфики, носки,
а в башке всё мысленно крутятся стихи.
Я готовлю супчики, тортики, увы,
а в башке всё мысленно крутится: «Прости».

Как же получается, что в быту твоём
я забыла, милый мой, для чего живём?


Рецензии