За что же я её люблю

За что же я её люблю,
Я сам того не понимаю.
И всякий раз судьбу кляну,
Когда о ней я вспоминаю.

В морозный вечер мы в кафе…
Глаза в глаза и рук дрожание…
Струился сладкий пар глясе,
То было первое свидание…

- «Ты замужем, я не женат,
И продолжения быть не может…»,
Мой разум призывал в набат,
Но с женщиною спорить сложно.

Я знал, я видел наш итог,
И мудрых слов сказал немало.
Но отказать тебе не смог,
Ты о любовнике мечтала.

Играла ты самозабвенно,
Хотя актрисой не была,
Роль заучив почти мгновенно,
Собой меня ты увлекла.

Ты настояла на своём,
И ворвалась в мои объятия.
Нам быть хотелось лишь вдвоём,
Запрятав стыд в углу под платьем…

Ты обожала, я любил.
Нам вечер был наградой счастья…
Я все «нельзя» легко забыл,
Как позабыл судьбы ненастья.

Кино, кафе, концерты, горы…
И озера манящий бриз,
О жизни нашей разговоры…
Невинный «девичий» каприз.

Так много общего в любви,
Так мало времени общения.
Ты не смогла от них уйти,
Семья твой камень преткновения.

Но тяжеленный тот гранит
Моею ношей оказался,
Не всё  то злато, что манит,
На шее узел завязался.

Семья святое, спору нет,
Но ты в мужчинах заблудилась.
Блуждать, блудить, вот корень бед,
Твоих, к которым ты сама стремилась.

Скользнув однажды, ты вняла,
Вкусила плод запретный Богом.
Обет жены ты предала,
И оказалась за порогом.

Жить в треугольнике проблем,
Кому-то тоже счастье с неба.
Любовник, муж, как много тем,
В избытке зрелищ, дайте хлеба!


Не хлебом единым, ты везде успевала.
Работа, квартира, машина в кредит.
И дочку из школы ты забирала,
Ни что в этой жизни тебе не претит.

Мужа на вторник, любовник на среду…
Котлеты пожарить и кашки сварить.
И главное, чтобы мухи отдельно,
Зарплату начислить и себя «не спалить».

Ты в Турцию летишь погреться,
Источник сил свой подпитать.
Чтоб, не стыдясь зимой раздеться,
Загар свой в стрингах показать.

Я оценил и был в восторге,
Бутоны соком налились…
Прекрасны женщины с Востока,
Пусть даже там не родились.

Я восхищался телом, жаром,
Что ты мне с моря привезла,
И будто солнечным ударом,
Сожгла нутро мое дотла.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

За что же я её любил?
Я до сих пор не понимаю.
И от того собой гоним,
И день знакомства проклинаю.

В чем смысл, в чем истина, в чем суть,
Перевернувшей жизнь мне, встречи?
Вопросы не дают уснуть,
Неразберихой давят плечи.


Кто ты, Порок или Святая?
Блудница, Фея, кто ты есть?
Тебя любя, себя теряю,
Я устаю свой камень несть.

До коле жить мне в вечном споре,
Кто для тебя я, перец, соль?
Так оказаться может вскоре,
Что стану я, как та мозоль.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

За что её я ненавижу?
Я проклинаю месяц, день,
Когда в её лице я нажил грыжу,
Ту, что сменила мою тень.

Я жил ее случайной встречей,
И шанс мой был не так велик,
Ведь я по жизни только третий,
Тот, что к источнику приник.

Гонимый жаждой сладострастной
Я приникал к её губам.
И всякий раз судьбою властной,
В час пик моей любви прекрасной,
Звон телефона убивал.

Звонила дочь, потом сестра,
От мужа было два звонка.
Звонила мать, свекровь, друзья…
И тут уже не вынес я.

Мой ими прерванный полёт,
Как в реку рухнул самолёт.
Пилот на дно, машина в хлам,
И на душе огромный шрам.

Что будет дальше, что потом?
Она-то к мужу, в родной дом!
А я с отравленной душой
Пытаюсь отыскать покой.

Терзаясь мыслями о ней,
Бегу я в ночь один, скорей…
Уйти из мира, бытия,
Где я никто, где я ни я.


А что она? Да всё путём!
Ночь с мужем, дочь, работа, дом…
И лишь под вечер смс:
-«Прости за тот вчерашний стресс…»
Ну и конечно, «Чмок и чмок,
Ты все равно прекрасно смог!»


Конечно, мне за 50 давно,
В семье бы я смотрел кино…
А тут, когда ей 33,
И грудь, - Наоми Кэмбэл – отдохни!
Я всякий раз в ночи кричу,
Как я её опять хочу!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Но, нет! Всё к черту, позабыть!
Уйти, сбежать и всё простить.
Кто я теперь? И кто она?
Мальчишку в мае родила!

Закономерен сей итог,
Я так хотел, да вот не смог.
Любви моей ей было мало,
И скрипка мужа доиграла
Ту увертюру, что однажды,
Я все-таки сыграл отважно.
Жена законная ему
Задела нужную струну.

О чем просить еще у Бога?
Свершилось чудо, и дорога
Одна, прямей уже не будет,
Храни свой плод, а там – кто будет.

Но нет, опять взыграла страсть,
И в руки к милому упасть
Плоть призывает, секс влечет…
Куда река любви течет?

Куда течет, никто не знает,
Течение то, брега смывает.
И подмывает основание,
Давно пора включить сознание…
Но не включается оно,
Ему, похоже, все равно.

Где стыд, мораль? Где те устои,
Что раньше в жизни семьи строили?
Что нынче женщина творит,
О чем ей сердце говорит?


И я не мог её понять,
Когда ей приходилось лгать
Свекрови, дочери и мужу,
О том, кто ей всех больше нужен,
Куда шла в ночь после работы,
О ком ещё была забота,
И что она ещё хотела,
Когда любовью заболела???


Да и была-ль любовь вообще,
У этой женщины в душе?
И лишь потом я смог понять,
Что этим миром правит МАТЬ!

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Одной лишь матери подвластно,
Всё, что живёт и не угасло
В сердцах, умах, душе и теле,
В плохом, хорошем, всяком деле.
Рожает женщина, и мать
Тут начинает все решать.
Ребенок с молоком впитает,
Всё то, что мать в той жизни знает.
А если сын, и что тогда?
Чему научит пацана
Девчонка, женщина, жена,
Не зная роли мужика?
Притом, что в доме «нет» отца.
Итог плачевен, сын не в теме,
И начинаются проблемы…
Какой пример для сына мать?
Кого сумеет воспитать,
И что заложит внутрь души
Та, что сама еще грешит…
Пусть наяву уже не может,
С двумя детьми «налево» сложно.
Но, мысли всё же пробивают,
И сны любовью плоть пытают…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

А я, скажу вам, не игрушка,
И не пивная с ручкой кружка, -
Отпил, поставил, вновь налил,
А пива нет, так и забыл.
Мне не нужны такие игры,
Пусть даже роли в них завидны,

Но, как всегда, итог печален,
Герой не тот, что был в начале.
И героиня уж не та,
Тем более что предала…


История любви закрыта,
Глава из жизни прожита.
Но, все что было, не забыто,
Душа любовью прожжена.

               август 2012 г.