Поэт в России —больше, чем поэт?
А инвалид в России— хуже чем калека?
А что же будет через двадцать, тридцать лет?
Совсем забудут к середине века?
У нас на жизнь едва хватает сил.
Но мы живём и радуемся жизни,
И кто бы что тебе не говорил,
Пишу стихи как дань своей Отчизне.
И пусть твердят: мол это так легко,
И день, и ночь слагать стихи года;ми,
И рифму, как парное молоко,
На белый лист укладывать стихами,
А я пишу-пишу свои стихи
Тетрадные листы пылятся в стопке.
Однажды, за какие-то грехи,
Безжалостно сожгут их в чёрной топке.
И пепел будет бережно хранить
Останки информации в куплетах,
А рифму мне придётся разместить
Как память, на просторах интернета...
Поэт в России больше, чем поэт?
© Copyright: Шумилов Андрей, 2026
Свидетельство о публикации №126102902593
Свидетельство о публикации №126102902593
Рецензии