Мотылёк, что вьётся над свечой;
Взмах руки, владеющей камчой;
Месяц - ятаганом над бахчой;
Тигр, в дому сбесившийся, ручной;
Звездный дождь над пристанью ночной...
Всё - проделки матрицы? Не жаль
Вдруг разбить волшебный наш фонарь?
В вечности среди бескрайней тьмы
Всё равно придумают умы
Мотылька, огонь свечи, камчу,
Платье, что купить давно хочу,
Дынь, арбузов полную бахчу,
Кошку ростом с тигра и ничью...
Да и нашу матрицу, боюсь,
Сотворили сплин, безделье, грусть.
Созданный по образу богов
Человек к фантазиям готов.
А куда заводит эта страсть -
Вознестись, а, может, ниже пасть, -
На своей же шкуре сотни раз
Мы узнали.
Бог, увы, не спас.
29.20.26,
Матрица
© Copyright: Светлана Суслова-312, 2026
Свидетельство о публикации №126102902297
Свидетельство о публикации №126102902297
Рецензии