сон - не сон

В ажурных тенях, где теряется солнечный свет,
где “пламя Медеи” в янтарной листве розовеет,
и чудятся то ароматы чарующих зелий...
то музыка танцев заморских...
то ласковый смех...

не стоит устраивать в долгой дороге привал,
пикник романтический или пирушку с друзьями.
Как вас разморит и окутает липкими снами –
никто не заметит: не вспомнит, как носом клевал...

как шёл за серебряной флейтой и лютней в холмы –
в зеркальные залы с паркетами из перламутра,
где полночь пьянит, и пугает предчувствие утра...
и, кажется, здесь никогда не бывает зимы...

Забудутся страсти земные, как суетный прах.
Не зря же судачат, что в эльфов нельзя не влюбиться.
И сердце замрёт, как свободолюбивая птица
/на миг...
или – вечность/
запутавшись туго в силках.

Кто страх пересилит – отправится на Авалон.
Другие вернутся, за ночь потерявши столетья.
Ведь там, где осенником ши территорию метят,
легко навсегда перепутать, что явь, а что – сон.