Мои 40

В сорокалетнем пути я, как скот:
бит, понукаем и делом измотан.
Смерть меня тащит в могилу весь год.
Гадкохарактерным стал, словно рвота.

Мир многомерзкий насилует ум
и пополняет том многопорочья.
Бурные месяцы, будто Колумб.
Шаткое время, как пьяница ночью!

В городе этом сплошной дискомфорт.
Тут поднимают и на смех, и на кол.
Я неуёмец, что следует в порт,
что под землёй, - он для всех одинаков.

Я не в ладу с тем, кто ездит на мне.
Псевдоколлеги по сути калеки.
Не убедив их в своей правоте,
прочь отстраняюсь от тех человеков.
 
Жарко несусь, как торпеда в воде.
Жмут на педали горячие ноги.
Заячьегубый мужик в темноте
перебежал чуть сырую дорогу.

Мучают уши и взоры очей
прямоугольники фар и их смены,
шарики, кубики красных огней,
яркоголосая где-то сирена.

Злобчивый я, ведь устал я страдать.
Пробую скорость с шумящею речью.
Хочется выдохнуть и не вдыхать.
Хочется через сплошные, на "встречку"...