Полыханье без слов

Огонек твой – не девка, что на него смотреть?
Вон – догорает ветка, можно с такой слететь
попугаем-гудини: ввысь или просто вбок,
растворяясь на каплях форм твоих между строк...
Высветляясь на каждой, словно бы ты говоришь
не губами, а с этих – складок пространства: малыш...
Мне видны только волны: этих – тобою у рта
всхолмленных ангелов света, выплеснутых со дна…
Да, огонек твой – не тельце, к телу припасть и отдать
мелкопоместное счастье. Этим – тобою не стать.
Всех делов-то, набравшись храбрости муравьев,
выгрызть кусочек пространства, занятого без слов
полем – внутри твоих этих: лапковых листьев руки,
коих так мало в избытке, сколько на них ни смотри...
Вдариться ль в гимны об этом? Круглые волны в квадрате
не порождают барашков, белочек, о Коловрате
мощных и гулких к монголам – взглядов, рывков в этой речи,
в пляс подмывающей только, ибо брать тебя нечем.
Так языком упираясь в злую сарынь с той же кичкой,
ветку подкрыльну трясешь – голожопою птичкой
али мартышкой какой. Словно и не было речи,
выдохнутой и не раз – в область без встречи
с этим – со всем и без рук, без рукавишных разводов,
видимой краешком глаз – данного просто природой,
пузырьками свобод, степенями и в прочих – для многих...
Словно моешь в реке, не снимая сапог, свои ноги...
Нет огонька твоего – ни в одном из распластанных выше.
Полыханье без слов, и я греюсь в своем не услышишь.

Октябрь, 2026