Моя проза

Моя проза — как ментальная заноза.
Не дает спокойно мне дышать.
Щипит душу, как жжёт щёки от мороза.
Заставляет нагло буковки сношать.

Я её не выбирала — она влезла.
Взгромоздилася на трон, тварь, и сидит.
Её сталкиваю с кожаного кресла,
А она, раздвинув ноги, в текст прудит.


Рецензии