Строчку за строчкой мы пишем
Книгу убитых чувств.
Что-то нам послано свыше,
Что-то из первых уст.
Осенью пахнут страницы,
И дождевой водой,
Снятся нам всем эти лица,
Посланные судьбой.
Шёпот солёной бумаги,
Краска в волокнах души,
Часть неоконченной саги,
Опыт ушедших вершин.
Перелистнём и забудем,
Сбросив с себя эту муть,
Время и осень нам судьи,
И ничего не вернуть.
Строчку за строчкой мы пишем,
Мелко, чтоб не разобрать.
Верим лишь в то, что услышим,
Помним лишь чтоб записать.
Книга
© Copyright: Александр Юдаев, 2026
Свидетельство о публикации №126102806811
Свидетельство о публикации №126102806811
Рецензии