Сволочь у гроба

Ну почему же происходит так?...
Родные есть, казалось бы, на свете...
Но телефон молчит, вокруг лишь мрак,
И только смерть — как повод для ответа.

Сойдутся все. Ну, может, и не все,
Проводить человека в путь последний.
И у гроба, во всей своей красе,
Начнут шептать слова любви и бредни...

Где раньше были вы, скажите мне,
Когда он был живой, ходил ногами?
Когда нуждался в близких и тепле,
Забытый и покинутый Богами?...

Пред гробом разговоры всё ведут,
Потихоньку, чтоб никто не слышал:
Кому жильё, кому диван уютный,
И чья теперь далёкая та крыша...

Поражаюсь я от этих «людишек» —
Настоящая стая воронья.
В путь последний, без стыда и излишек,
Проводят всё людское от себя...

Начнутся пересуды, разговоры:
Кто как одет, кто плачет, кто молчит...
Наследство делят, словно в поле воры,
Лишь бы карман свой не был позабыт...

Втихаря воруют даже мелочь,
Чтоб только первыми успеть забрать...
Ну разве это люди?... Просто сволочь,
Готовая кусок чужой урвать...