Ненастоящая

Чужая. Как подменыш из старых легенд, слишком нелюдимый, уродливый и непохожий на остальных, чтобы быть частью людского мира. Лишённая естественного влечения к тому, чем заполнены их серые дни, не умеющая улыбаться тогда, когда нужно, но взволнованно комкающая ткань одежды при виде их огромного, шумного и враждебно настроенного мира против любых проявлений инаковости, против шероховатостей и аномальностей. Маленький, отвратительный червяк в прелестном саду, один безобразный вид которого - уже преступление.

Слишком мрачная, слишком погружённая в себя, слишком неразговорчивая и циничная, сплошь покрытая невидимыми колючками и окружённая панцирем холодной логики, которые призваны защитить, а потому бракованная, «не такая» и странная. Это "слишком" не позволит романизировать то, что на самом деле заставит отшатнуться любого другого человека. Такая никогда не сумеет стать правильным другом, правильной женой или матерью. Такую никто не возьмёт за руку, не скажет добрые слова, ни за что не полюбит. И поэтому остаётся скрываться, опускать глаза и делать вид, что меня не существует, прятаться в глухих стенах своего дома, затыкать уши музыкой и завешивать лицо волосами - что угодно, только бы заглушить нарастающее внутри ощущение отверженности. Стоять в гнетущей темноте за плотным стеклом и взирать лишь со стороны за жизнью, которой была лишена с самого рождения. Тянуться к ним - значит сломать руки об это непробиваемое стекло, и даже если удастся пройти сквозь прозрачную прочную стену, они откусят руки по локоть, вышвырнут за пределы своих владений и оставят в темноте истекать кровью.

Родная темнота. Я научилась плавать в глубоких, непроглядных и страшных водах самых одиноких и далёких водоёмов, которые ужасают остальных своей неприветливостью. Мне уже не нужен свет, чтобы перемещаться там, потому что он пугает и обжигает, как касание жаркого языка пламени. Темнота мне послушна, потому что я часть её, а она часть меня, и я давно уже приняла это.

Превращаясь на улицах в тень, вжимаясь в стены, пряча взгляд, обходя всех стороной, разбивая себе сердце прежде, чем это сделает кто-то ещё, я перестаю существовать. Лишь истории, фантазии и мечты поддерживают то, что другие назвали бы жизнью. Моя душа соткана из бумаги, в венах пульсируют чернила, а в голове со мной говорят голоса тех, кто отчаянно хочет пробиться наружу, кому необходимо рассказать миру свою историю. Слова - это моя форма существования, мой единственный способ вписать себя в реальность, которая всё больше ускользает от меня, как вода, которую не удаётся удержать в ладонях. Когда живёшь лишь фантазиями, которые только и способны удерживать Смысл, и впрямь начинаешь чувствовать себя призраком или мертвецом, которому здесь не место.

Это нелепое откровение, которое явно никому не нужно, зачем-то в этот раз вырвалось из меня, как крик в глубокой пещере, который лишь тонет в собственном эхо, ударяясь о каменные стены равнодушия. Слабая надежда, которая уже давно должна быть погребена под неподъёмными слоями разочарования, почему-то продолжает напоминать о себе едва заметным мерцанием. Сердце, слишком неразумное, чтобы принять неотвратимую истину, тут же препарируется безжалостным разумом. Глупо писать всё это и надеяться, будто это что-то изменит или хотя бы не будет встречено очередной порцией непонимания, осуждения, осмеяния или презрения. Но, может быть, кто-то, кто чувствует то же самое или нечто похожее, прочтёт это и уже не будет чувствовать себя таким одиноким.


   28 октября 2026 года.