Про осень всё уже сказали,
Пропели-пили, пробурчали,
Проплакали и про-грустили,
Про-восхищались и простили.
Остались мелкие сюжеты,
Четверостишья и сонеты.
Тут много нового не скажешь,
Себя поэтом не покажешь.
Здесь новых нет ни брода, ни дорог.
Пора нам грустный подвести итог:
Уже про осень написали всё, -
Осталось накропать лишь некролог.
P.S.
Потом прощальный эпилог,
И философский монолог.
Потом зима, весна мелькнёт,
И лето, - осени пролог.
Потом от красок чувств ожог...
Не получился некролог.
Опять про осень
© Copyright: Борис Инин, 2026
Свидетельство о публикации №126102803996
Свидетельство о публикации №126102803996
Рецензии