Посошок

Не будем о России всуе,
Разъединяя берега, –
То крылья ангела рисуя,
А то – бесовские рога.

Здесь надо много пёстрой краски,
Здесь надо грязь смешать и пыль, –
Чтоб сквозь возвышенные сказки
Сквозила муторная быль.

Но даже это будет бледным
Наброском перед ликом той, –
Горящей пламенем победным
И начинённой пустотой.

Живой и мёртвой. Заповедной.
Вскричавшей лопнувшей струной.
Богатой и позорно бедной –
Обетованною страной...

Нет ничего на свете, кроме –
России в счастье и в беде.
Она – в агонии и в дрёме.
Она в огне. Она в воде.

Она и в море и на суше.
Она нигде. Она везде.
Она влечёт живые души,
Подобно путевой звезде.

И нет в устах такого слова, –
Чтоб все оттенки передать
Того, как в ней бушуют снова
Кромешный мрак и благодать!

Как в ней вмещаются на равных –
И святость и смертельный грех.
Как много ран – сквозных и рваных.
И как чудесен детский смех!

Какие черти и разини.
Какая радость, боль и шок...
Не будем всуе о России...
Давай-ка, брат, на посошок!