Встреча

Они встретились…. Дождь бьёт  по лицам…
Как он кстати – не видно слезы…
Сердце бьется израненной птицей
Под ударом осенней грозы.

Её голос спокойный и тихий,
Прежней дрожи, смущения нет,
За спиной – мириады безликих
Серых будней из прожитых лет.

Он вдали от неё не чурался
Бледных барышень, плотных девиц…
Милый образ лишь в прошлом остался,
Нежный взгляд из-под длинных ресниц.

Она рядом была лишь однажды.
Ветер кудри ей все растрепал.
Он, как путник, томимою жаждой,
Поцелуем держал и держал.

Только вдруг она встрепенулась,
И зарделась, как маковый цвет.
Пряча взор свой, она отвернулась,
Словно выдала страшный секрет.

Он решил, что он уже понял
Про жеманность, кокетство и ложь,
И он резко сжал ей ладони,
И сказал ей:  «Не проведёшь!»

Немотою наполнился вечер,
Гордость приняла первый урок.
Бой любви был ему незаметен,
И кто выиграл бой - невдомёк.

Он ушёл… А она не держала,
Не оправдывалась и не кляла,
И другой любви не искала,
И случившуюся не прогнала.

Он вдали счастье каплями мерил,
Но являлась ему лишь в ночи
Та, которой тогда он не верил,
А сейчас в том не видел причин.

А теперь стоят под дождём…
Разговор пустой. Ни о чём…