Я для стиха, он для меня живет

В пучине моря тайны тоже тонут,
Храбрясь перед холодною луной,
И ветру снова послана погоня,
И ветер так послушен, как живой.
Родные стены не растут с младенцем,
Я тот птенец, что выпал из гнезда,
Я мысленно в деревне: двери, сенца,
И бабушка моя еще жива.
Внутри меня живут мои картины,
Они прекрасны, автор жизнь моя.
Воспоминания тепла, сельской рутины,
И у колодца моего не видно дна.
Мне кажется, стихи не понимают,
Что автор их, столь сложносочинён.
Они живые, они много знают,
А я как будто вовсе ни при чём.
Всё нереальное — мои воспоминания,
Всё несущественное — выдуманный слог,
А если всё наоборот — всё не случайно,
Я лишь фантазия, я для стиха порог.
И он стоит, такой просто одетый,
И ощутимо гармоничный тип,
И он торопится, ему пора поехать,
Но на пороге он к душе моей прилип.
Не понимая, что такое его держит,
И кто с ним так душевно говорит,
Меняя свои скромные одежды
В меня не веря, сон боготворит.
Я для него фантазия и только.
Он так реален, а меня и нет.
Граница настоящего так тонко
На сердце от стиха оставит след.
И я копирую его, дарю бумаге,
И черным буквам интернет стиха.
Воспоминания — друзья моей отваги,
Стих на пороге, вот ему моя рука.
И обретая то, во что никто не верит.
Я для стиха, он для меня живёт.
Я открываю его миру двери,
А он меня с надеждою зовёт.

06:30