***

#неотправленное_ #поэтический_фестиваль

 Адресат: Человеку из моей весны.

Я пишу вам... Но эти строки будут смыты
Потоком дней, бегущих серой сталью вдаль.
Я до сих пор не исцелилась от обиды,
На ту свою пугливую неотвратимость и  печаль.
Не сделала тогда решительного шага,
Не написала вам... Пронзительный порыв ...
Застыла чистая бумага,
Признание в неровный почерк превратив.
Тогда я думала иначе. Мне казалось:
Я буду лишней,  нарушу ваш покой.
Моя рука дрожала, мысли рассыпались,
Ложились на листы разорванной строкой.
Те строки были схожи с лепестками вишни —
Сорвались в черновики на много долгих лет.
Они сгорали изнутри огнём неслышным,
Оставив в памяти глубокий, жгучий след.
Тогда казалось: лучше промолчать, остынуть,
Сберечь уютный мир от бури и ветров...
О, если бы я знала, как на плечи давит
Тяжелая, глухая карма несказанных тех важных слов!
Они живут во мне, как затаённый крик,
Как застарелая, невидимая рана.
И каждые  не написанные когда-то строки,
Звучат безумно, горько  и нежданно.
Теперь между  нами — километры и границы,
Другая  жизнь, чужие судьбы и года.
А слова остались лишь оборванной страницей,
Не отправленным сообщением в чужие города.
—