Прощение

От гордых истина закрыта,
а страха вовсе нет в любви.
Печаль посыплется сквозь сито –
прошу, со мной поговори.

Я сам собою не владею,
а если скукой побеждён –
я стану мелкой иммортелью,
возьми меня в свою ладонь.

Пусть я промолвил с дерзновеньем:
язык – великий враг и зло –
не осуди моё паденье,
не игнорируй моих слов.

Ты так застенчиво красива,
твои касанья – будто ты
за всё, за всё меня простила,
на сердце – чистые листы.

Ни битых стёкол нет, ни трещин,
я честно Богу всё открыл:
что я на книги и на женщин
именье взял и просадил.

Не пробухал, но всё же – глупо,
прими меня в Твои рабы.
А ты, о нежная, не скупо –
с приятной болью говори,

как эта осень затянула
тепло, и листьями шуршит
так громко, что не слышно гула,
не слышно воя из души.

Ты снова тянешься истомно,
а я – влюблённый дуралей.
Так счастливо жить – незаконно,
но мы не сможем поскромней.

В моменты ласки, в резком гневе –
В стихи ты верила мои
сильнее, чем я сам в них верил,
а я искал твоей любви.

Воскресли сироты и вдовы,
и даже выродки спаслись.
А если мы и впрямь Христовы –
и мы надеемся на жизнь.

От гордых истина закрыта.
Как мы услышали Христа?
Печаль рассыпалась сквозь сито,
а ты простила и смела.

Любовь твоя так белокрыла,
собой мне страшно замарать.

О, если ты меня простила –
ты дашь тебя поцеловать?