Не пишутся стихи и песни не поются,
И на душе тоскливо, и в голове бардак.
Забыть бы все грехи, которые найдутся,
И под цветущей сливой сидеть бы просто так.
Собрать бы всех друзей, купить две банки пива,
А если мало –сбегать с бидончиком в киоск.
Жизнь раньше, верь не верь, текла неторопливо,
И под цветущей сливой мы таяли, как воск.
Остались где – то в прошлом гусарские попойки,
И не собрать друзей, ведь многих уже нет.
И глухо стал звучать мой голос, раньше звонкий,
А юность растворилась, как дым от сигарет.
Вы скажете, быть может, ну что же тут такого,
Уходит время вдаль и не остановить,
Но хочется вернуть себя, того, былого,
И хоть во сне, но молодость ещё хоть раз прожить.
Не пишутся стихи
© Copyright: Владимир Прокофьев 5, 2026
Свидетельство о публикации №126102707442
Свидетельство о публикации №126102707442
Рецензии