Мой старый дом
Что памятью зарос по брови,
Мне в спину поглядев с любовью,
Молчит, о чем-то о своём.
Мне не уйти... Ему же больно
Чернея окнами от слёз
Топить в дожде немой вопрос
На стенах проступивший солью.
Он помнит. Он в своем нутре
Хранит прошедшее, как лица,
Всех, кто успел в нем отразиться
Хоть тенью призрачной в стекле...
2010г.
Свидетельство о публикации №126102706213