Наш быт

Мне приснился сон о нашем быте.
Столь нелепом, но счастливом в тот же миг.
Словно в сказке о расколотом корыте,
За мгновенья шёпот обернулся в крик.

Не мечтается о счастье ночами.
И никто уже не сможет обнулить.
Ту болезнь не вылечишь врачами.
Да и в церкви невозможно замолить.

Это не роман, не повесть, а реальность.
Нам уже подписан приговор.
Он не истечёт за сроком давность.
И не заключить нам договор.

Не стареть нам вместе в домике уютном.
Не ходить, не собирать грибы.
Мы могли любить в сиюминутном,
Илюзорном мире ворожбы.

Волшебство всегда проигрывает  быту.
Парадигму не смогли мы изменить.
Расставания подобны геноциду.
После вычитания не сложить.

И слова и помыслы бесстрастны.
Одинокая постель, холодный плед.
Мысли о друг-друге  столь пристрастны,
Что бессмысленнен какой-нибудь ответ.

Просвистела эти строки ветром осень.
Прошуршал строфу упавший лист.
А я вновь брожу у тех же сосен.
Но теперь циничный реалист.