Я исписался, наверное, думаю,
Больше не знаю, о чём мне сказать,
Будто бы память свою образумил, и
Больше не буду я вовсе писать.
Люди не знают границы терпения,
Смысла не вижу теперь продолжать
Забытую будто бы миром профессию,
Но я почему-то не могу не писать.
Простите меня за прямые те линии
И почерк, схожий со всеми вокруг,
В каждом стихе моём есть оправдание,
И каждый мой стих — закольцованный круг.
И если тебе приглянулась поэма,
Значит, ты сильно меня поменял
И сквозь тысячи слов, что рассыпались мимо,
Главный мотив мой и суть перенял.
Конец поэзии?
© Copyright: Арсений Толстокулаков, 2026
Свидетельство о публикации №126102705540
Свидетельство о публикации №126102705540
Рецензии