Мягкая сила

Не громом - шорохом дождя
она касается земли,
и семена, не зная дня,
в ладонях тьмы уже взошли.

Не тянет - просто держит свет
у приоткрытого окна,
и тот, кто потерял свой след
идёт на теплый блеск огня.

Она не спорит с высотой,
не гнёт упрямые ветра -
лишь обнимает их листвой,
чтоб стихла буря до утра.

Так мягко тает зимний лёд,
так берег учит море ждать.
И сердце, завершив поход,
вдруг вспоминает, как прощать.

Она приходит без ключа -
сквозь щель, оставленную свету,
и ночь, в ладонях горяча,
сама уступит место лету.

В ней нет ни цепи, ни приказа -
лишь голос - бережный режим.
И камень, в каплях, точно в стразах
поделится теплом живым.

Не всякий свет бывает ярким -
порой он теплится вдали,
и путник, вдруг под солнцем жарким,
находит путь среди земли.

Так капля точит гладь камней,
не торопясь и не ломая.
Так нежность учит быть смелей,
не раня – ласково меняя.

Она не входит - проступает
сквозь тёмный шов на полотне:
рассвет таинственно встречая
теплом на выстывшей стене.

Она не рвёт деревьев кроны -
лишь долго гладит их листву,
пока ветра, как батальоны,
не рухнут в сочную траву.

Она – в воде под зимней коркой…
Беззвучный пульс в плену у льда…
И вот уже… по тонкой кромке
бежит весенняя вода.

Она коснётся пепелища -
и там, где тлел нелепый жар,
взойдёт сквозь серый пепел вишня,
как будто не было пожара.

Не кулаком откроет двери,
не требует - стоит и ждёт.
И даже камень ей поверит:
когда под ним родник вздохнёт.

Она касается воды -
и круг расходится всё шире,
как будто добрые следы
оставлены в самом эфире.

А там, где сердце на поклон,
несёт народ непобедимый,
она зажжёт святой огонь -
не яркий, но неугасимый.