Посвящаю усталому человеку

Я устал быть для всех
смешным,
неприлично весёлым.
Я устал сочинять
стихи,
всё стонать смыслом новым,
изрыгать из чугунной башки
мысли стыдно-нелепые.
Я устал любить
бешено верной собакой
и лизать холодные руки,
мечтая о маленьком
лезвии
и слушая тишь громких звуков.
Зачатый больными,
криводушными небесами
и явленный свету незаконченный,
неполноценный,
как будто застрявший в
стадии демоверсии,
я
прихожу сам к себе по ночам
и, пугая хладностью помыслов,
истошным воплем и хриплым дыханьем,
разгоняю приземистые
тени
и впускаю за рёбра лишь страх —
голый,
как надкушенная проститутка,
стойкий,
как масляная краска,
и
спокойно беспокойный,
словно лицо мертворождённого.
И этот страх жжёт
и вьётся вокруг ног былинкой,
а по шее кружит
петлёй,
целует мои губы
раздосадованной тысячелетие назад
рыжей и чистой женщиной
и миллионом миллионов крошечных
потноживотых любят.
А я,
дурак не в меру разомлелый,
хватаюсь за соломинку памяти,
видя, как горит в брошенном поле жито.
Потому хватаюсь, что устал
жить поганкой и блёклой коростою,
тусклолицой куклой
полутораметроворостою,
фантазией пагубной, щуплой,
ненужной, словно киста.
Я устал быть
и для всех, и для себя.
Я
устал
быть
человеком.

(29.05.2026)