Трек 6 Шоколадка она

Он думает — мы познакомились позже...
Нет.
Всё началось с вопроса.
Я подошла первая.

Тот год был холодный... он сидел на бордюре,
под дождём... один... на самом дне.
Мимо шли люди — мимо... мимо...
никто не остановился...
никто не спросил — что случилось... ты как...
такие, как он, не нужны прохожим.

А я подошла.
И спросила своё:
«Скажи мне... что ты думаешь о любви?»
Он поднял взгляд — впервые за вечер —
и сказал: «Любовь — это больно».

«Больно?» — переспросила я...
и села рядом.
Молча достала шоколадку — и сунула ему.
Он взял.
Так и появился наш обычай.

Любовь — это больно...
— сказал он мне в первый вечер...
Мимо шли все — я одна не прошла...
С той шоколадки всё и началось —
с вопроса... и тишины...

А он меня знал и раньше —
но не тем, кем я казалась...
Поэтому флирта не было и в помине —
была только честность... просто дружба,
без единого намёка.
Я — не как женщина... он — не как мужчина...
Мы были ровными — как две стрелки на рассвете:
рядом — и никогда не спешат друг к другу.

Он держал мой секрет — не спрашивая,
знал — и молчал... всегда молчал.
А я ему — советы... поддержку...
Мы проводили вместе все вечера —
и так, за разговорами до утра,
мы и породнились душами —
тихо... незаметно...

Тот вечер — у нас дома...
Зашла речь о любви... о разнице...
И я — как друг — ляпнула:
«а давай проверим... по приколу...
на всякий случай».

Поцелуй состоялся.
И обоих пронзило — как молнией...
Мы проверяли на смех — а вышло всерьёз...
В ту ночь всё перевернулось.
Я влюбилась.
Вот так — просто... без плана...
Из дружбы выросло то,
что убить невозможно.

Любовь — с правом свободы...
С правом на грех...
И с правом друг на друга —
пожизненно.

Он не спрашивал — потому что не к чему было.
Зачем спрашивать то,
что и так — твоё?

Любовь — это больно...
— сказал он мне в первый вечер...
А оказалась — молнией...
С той шоколадки всё и началось —
и до сих пор — не кончилось...

С той ночи — шоколадки всегда при себе...
А яблоки — в его сумку,
когда он на работу уходит...
Он думает — это просто еда...
Нет.

Каждый носит свою тайну с собой.
Моя — на дне сумки...
под яблоками.

Больно?
Больно.
Но эту боль я выбрала сама —
и не отдаю.