Отчаянный вопрос

Я считал много птиц,
Не нашёл, никого.
Ничто, ни чего-то либо,
Просто никого, среди птиц.

А почему у нас не война?
Почему здесь так скучно?
Двери закрыты, стен мало,
Их четыре, как и потолка.

Хочется выразить умные мысли,
Но они такие банальные,
Но до них не сразу дойдут,
Так же, как и до моих мыслей.

Мне тоже скучно,
Все встало на место.
Устать от жизни можно просто,
Хочется убивать, это не просто.

Я могу любую рифму написать,
Но она не нужна, могу писать.
Без приставок, предлогов,
Даже простое повторение глаголов.

На линиях много людей,
Много мыслей, умных,
Ученных, кого не назови.
Даже дети шахматисты,

Которые знают, куда ходить.
Но ходят только на три буквы,
Каждый класс, каждый шаг.
На все, страшно, четыре стороны.

Я могу написать легко мат,
Но система сделает шах и мат,
Просто, сукина ребенка, как мразь,
Как штык, в горло, как штык в зад.

Да, каждый мат был в жизни,
Но он разделён на линии жизни.
Разума, толкования, прочего,
Но каждый мат был в литературе...

Так почему мне могут это запретить?
Да и если я напишу мат,
Будет пусто, слишком так.
И сказать будет нечего, как деменция.

Почему маты разделены?
Почему взрослым можно,
А детям нельзя?
Почему это разделено?

Так просто?

А почему война
Не разделяет
Детей
и
Взрослых?