Призрачная красота

Я не прощаюсь — я просто меняю свет.
Ты слышишь? Это не дождь.
Это я иду к тебе сквозь время.

Я помню вечер, где город тонул в неоне,
Твой силуэт на стекле — как будто икона.
Мы говорили о вечном, но время — вор:
Оно украло рассвет, оставив шум и двор.
Я не считал шаги — я считал твоё дыхание.
Мы были больше, чем просто слова и свидания.
Потом — пустота, как будто выключили звук,
И я учился дышать, не разжимая рук.
Боль не ушла, но стала прозрачной, как дым.
Я вижу тебя в каждом прохожем, но не с любым.
И в этой тишине, где никто не виноват,
Я начал слышать, как звёзды со мной говорят.

И если боль — это мост между нами,
Я буду идти по нему босиком.
Каждый шрам — это дверь в твоё «помню»,
Каждый вдох — это свет за окном.

Призрачная красота —
В том, что ты не со мной,
Но осталась во мне, как рассвет над водой.
Призрачная красота —
В том, что боль не прошла,
Но она научила меня, как звучит душа.
Мы все проходим через пламя,
Чтобы друг друга узнавать,
И если ты — мой тихий берег,
Я буду плыть, чтобы тебя обнять.

Я видел лица людей, что теряли любовь.
Они молчат, но их сердца кричат вновь и вновь.
У каждого своя ночь, свой последний звонок,
Свой запах снега, свой недописанный срок.
Мы все связаны нитью из слёз и надежд,
Из поцелуев, из снов, из пустых одежд.
И когда кажется, что мир — это только бетон,
Ты появляешься тенью, как будто сон.
Я не прошу вернуться — я прошу лишь одно:
Дай мне увидеть в утрате твоё тепло.
Я не романтик — я просто устал бежать,
Но в этой тьме я учусь тебя отпускать.

И если боль — это мост между нами,
Я буду идти по нему босиком.
Каждый шрам — это дверь в твоё «помню»,
Каждый вдох — это свет за окном.

Не потому, что горе — это дар,
Не потому, что тьма — мой учитель,
А потому, что в трещинах души
Вдруг проступает настоящий зритель.
Ты видишь мир не свысока,
А сердцем, тронутым до дна.
И чашка чая, луч рассвета
Вмещают больше, чем война.
Я не ищу красоту в идеальном,
Я нахожу её в шрамах и в тайном,
В том, как ты держишь меня за руку,
Даже когда тебя нет рядом.

Призрачная красота —
Не в том, что не болит.
Она в том, что болит
И всё-таки цветёт.
Мы все — её следы,
Мы все — её свет.
И этого достаточно,
Чтобы идти,
Чтобы любить,
Чтобы простить,
Чтобы жить.