Она не весит ни чернил,
Ни капли выплаканной соли.
Ее никто не разделил
На доли счастья или боли.
Она — не тело, не гранит,
Не то, что можно сжечь в горниле.
Она, как колокол, звенит
В твоей невысказанной силе.
Ей тесен реберный острог,
Ей скучен быт и запах пыли.
Она — сплетенье всех дорог,
Которые мы не забыли.
И пусть твердят, что ее нет,
Что это просто пульс по венам.
Она — неугасимый свет
В пространстве этом сокровенном.
Душа
© Copyright: Сергей Становов, 2026
Свидетельство о публикации №126102609025
Свидетельство о публикации №126102609025
Рецензии