Улица — бетонный жёлоб стока.
Ветер, взвесь, глухая пустота.
Фонарь — бельмо слепого злого ока,
скупая геометрия креста.
Я режу ночь. Мой шаг — сухой, чеканный.
Сквозь пургу, не размыкая век.
В пальцах стынет, как курок наганный,
мой давно просчитанный пробег.
В кольце ломки, где циркуль чертит грани,
где в жилах стынет ядовитый лёд,
тяга — не дар. Тяга — сухой регламент,
что наизнанку душу раздерёт.
Она пришла не из тепла и неги.
Из нулевой, из минусовой тьмы.
Чтоб мы не бились жилами на бреге,
а стали частью мёртвой кутерьмы.
Не милость. Не спасенье. Не отрада.
Лишь абсолютный, выверенный вес.
Она пришла не чтоб забилось сердце —
а чтоб хирург сделал точный срез.
Точный срез
© Copyright: Владимир Гранд, 2026
Свидетельство о публикации №126102608265
Свидетельство о публикации №126102608265
Рецензии