Всё иступлённее, всё глуше
Истошный стон Родной земли.
А кто-то неживой в берушах
Славословит грехи свои.
И упивается триумфом
На прокажённом корабле -
Под парусами, в чёрных трюмах,
Где крысы на постах уже.
Черпают вилами в болоте
Рабы, подняв со дна бузу,
А кто-то мёртвый с вертолёта
Справляет по ветру нужду.
Дерьмо за манну выдавая,
За тем, что было так всегда,
Пообещайте нищим рая...
И он наступит - никогда.
Пообещайте нищим рая...
© Copyright: Олег Калуш, 2026
Свидетельство о публикации №126102608038
Свидетельство о публикации №126102608038
Рецензии