Ты носишь костяной кинжал в косе.
Ты не боишься духов и чудовищ.
И там не побежишь – где струсят все.
Дичь на костре на ужин ты готовишь.
Власть над собою – ты не признаешь.
Вожди, шаманы, старцы – смотрят хмуро.
А ты – смеясь – кровь барсовую пьешь.
Потом – подремлешь под пятнистой шкурой.
В загадочный твой век – молчала медь.
Землей владели камень, кость, отвага.
Жить значило – душою пламенеть.
Хрустеть песком. Захлебываться влагой.
Твой болас – будто из мужских сердец,
Нанизанных на нить мужских же нервов.
Не помнишь ты, где сгинул тот хитрец –
Добычей взявший поцелуй твой первый.
Неолитической охотнице
© Copyright: Степан Сказин, 2026
Свидетельство о публикации №126102608011
Свидетельство о публикации №126102608011
Рецензии