Передо мной стоит отец

Передо мной стоит отец,
В морщинах спрятав тяжесть лет.
Он для меня всегда боец,
Хранитель от житейских бед.
В его глазах — немой укор
За мой непройденный урок,
Но в них же — тихий разговор,
Что я не так уж одинок.
Стоит, не проронив ни слова,
Ссутулив плечи под луной.
И я не нахожу другого,
Кто б заслонил меня спиной.
Мы с ним молчим. И в тишине
Сгорают прошлые обиды.
Он жизнь свою вручает мне,
Простив былые все флюиды.
Стоит, как будто на века
Застыл у старого порога.
В его руке моя рука
Дрожит от близкого итога.
Он прожил жизнь не напоказ,
Не бил в литавры, не был первым.
Но он меня от смерти спас
Своим простым, щемящим нервом.
Я вырос. Стал почти седым.
Свои надел на плечи грузы.
Но перед папой, молодым,
Я снова тот наивный юный.
Прости за каждый скрытый вздох,
За все несказанные фразы.
Я в этой жизни так же плох,
Как был плохим тогда, ни разу
Не защитив тебя в ответ,
Когда года тебя сгибали...
Отец кивнул. Оставил свет.
И тени в комнате пропали.