Я стою посреди ноября.
Тихим шёпотом к небу хлопья поднимаются.
Зима крадётся у руля.
Время новое надвигается.
Две тысячи двадцать третий год,
В тринадцать часов сорок семь минут,
Скоро под мягким одеялом всё уснёт.
И покроется тонкой коркой расписной
Маленький красивый пруд.
И в Москве снова новый день настанет.
И Бог новые дела по местам расставит.
В денежном потоке небесного столба,
Пока пишу я эти строки,
Чувствую, что с завтрашнего дня
Захлестнет меня его волна.
И лишь тучи древние, тёмные,
К небу вознесённые,
Плывут...
И всё плывут,
Как киты тяжёлые и сонные
Над древнею Москвой.
Плывут и всё плывут,
Как в двухсотлетней давности,
Когда Москва горела, покрываясь пеленой,
Под выстрел пушек, ударов сабли сталь
И победной радости.
22.11.2023
Тучи-киты
© Copyright: Денис Третьяков 4, 2026
Свидетельство о публикации №126102607902
Свидетельство о публикации №126102607902
Рецензии